Fin del viaje

Etiquetas: la vida de madrileña

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"Es mi mundo tan pequeño,
una burbuja interior,
de millones de colores...
En un mundo tan pequeño,
solo cabemos tu y yo,
aumentando el microscopio,
lo haremos en blanco y negro"
Siempre es dificil empezar un post. Siempre es dificil empezar cualquier cosa. Estamos enseñados a los resultados sucesivos, eficaces y satisfactorios. Nuestra capacidad ante la adversidad es prácticamente nula. Me gusta sentarme en el silencio nocturno para estar un rato conmigo misma. Las ideas fluyen mucho más rápidas (si, yo también me confieso víctima de la efectividad veloz...) pero durante la noche, es posible que el conglomerado de ideas sea mucho mayor. Por ejemplo (uno de tantos) me pregunto porqué al demente le permiten contraer nupcias en los llamados "momentos lúcidos" si realmente uno ha de estar chalado para emitir una declaración de voluntad de tal calibre. No es cierto que los locos son los únicos que dicen la verdad? Entonces todos estamos cuerdos y mentimos a la hora de decir "si quiero"? Otra discordante manifestación se enfrenta a mi razón mientras leo un artículo sobre los hábitos en el sexo. Y es que ahora tambien hay "inteligencia sexual"... (nos encanta encajonarlo todo, inteligencia social, inteligencia emocional...cuanto tipos de tontos habrá?) La cultura popular rechaza rotundamente, la práctica del sexo con calcetines. Si alguien está realmente disfrutando del sexo, se va a fijar en los calcetines de su compañero? Posiblemente quien escribió lo que leí se fija tanto en todo que incluso simula sus orgasmos con una perfección genuinamente sinuosa (el tono de su voz quizás podría estar una octava más baja, a mi parecer...) Yo creo que me enfado más, cuando sin tantos miramientos me destrozan unas medias nuevas (carisimas)...sin embargo despues de tanto tiempo sigo sonrojándome durante el juego de la seducción. No soy aprendiz (y me importa bien poco la inteligencia encajonada), pero sigo quedándome inmovilizada y sintiendome como una niña de diez años menos. Aprendiendo a mirarte cada día a través de mis ojos. Y los tuyos. Aprendiendo a leer a través de tus pupilas azules. Y las mías. Etiquetas: verano
"Tres o quatre gotes delatant pluja de nit filtren el sol per la finestra
Guaito com reposes nua des dels peus del llit amb un posat ple de tendresa.
Oh, quantes nits acaronant els teus dits febles.
Oh, quants matins com el que ara tinc, tèbi com un fil… de roba.
Oh, quants matins entrellaçant-nos com de pedra.
Oh, quantes nits com la que ara tinc, tèbia com la llum… d’espelma.
Que ens fem entendre sense paraules…Tres o quatre gotes delatant pluja de nit…"
(Josep Thió)
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"¿Qué pensó Séneca y no dijo cuando el capitán de la guardia personal de Nerón, en silencio, sacó el veredicto de muerte de la coraza torácica lacrado por el alumno para el profesor? A escribir y a lacrar había aprendido y a despreciar todas las muertes salvo la propia. Reglas de oro de todo arte de Estado.
¿Qué pensó Séneca y no dijo, cuando les prohibió el llanto a las visitas y a los esclavos que habían compartido su última comida con él? Los esclavos sentados al final de la mesa. Las lágrimas no son filosóficas. Lo fatal debe ser aceptado.
Y en cuanto a ese Nerón que había asesinado a su madre y a sus hermanos porqué debía hacer una excepción con su maestro? ¿Porqué desistir de la sangre del filósofo que no le había enseñado a derramar sangre?
Y cuando hizo que le cortaran las venas primero en los brazos y a su esposa, que no quiso sobrevivir a su muerte y probablemente fue un esclavo quien lo hizo, también la espada que Bruto hizo caer sobre sí mismo al final de su esperanza republicana tuvo que ser sostenida por un esclavo.
¿Qué pensó Séneca y no dijo, cuando la sangre fue dejando su cuerpo demasiado viejo de manera demasiado lenta y el esclavo obediente le abrió también a golpes las venas de las piernas y los huecos poplíteos? Murmullos con cuerdas vocales resecas. Mis dolores son mi propiedad. Lleven a mi mujer a la pieza contigua. Que mi secretario venga a verme. La mano ya no pudo sostener la pizarra para escribir pero el cerebro seguía trabajando. La máquina fabricaba palabras y frases, anotaba los dolores.
¿Qué pensó Séneca y no dijo, entre las letras de su último dictado, recostado en el sofá del filósofo? ¿Y, cuando vació la copa con el veneno de Atenas porque la muerte se hizo esperar aún y el veneno que había ayudado a muchos antes que él solamente logró escribir una nota al pie en su cuerpo casi desprovisto de sangre, no un texto claro?
¿Qué pensó Séneca sin habla finalmente cuando marchó hacia la muerte en el baño de vapor,mientras el aire danzaba delante de sus ojos la terraza oscurecida por el confuso aleteo probablemente no de ángeles? Tampoco la muerte es un ángel. En el resplandor de las columnas, al reencontrarse con la primera hierba que había visto en una pradera cerca de Córdoba. Más alta que cualquier árbol."
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